Verdad temporal... Mentira

En fin, nada fue tan terrible, al recordarlo veo evolución, avanzadísima evolución y revolución, y escucho amor, pero del puro, el inexigente, el real y conciente, del no forzador y no forzado, el que fluye, no el pactado y acordado previamente, y entonces la transparencia, que permite ver todo pero a través de millones de colores, como ojos con celofán intercambiables.

Yo conozco el mejor de los colores, sobre todo porque nadie mas los conoce, porque no he querido mostrarlo, porque me avergüenza y es hermoso.

De ahí que nada me perturba, porque es solo mío, en millones y millones de personas, solo a mi se me ha mostrado, y nadie sabe de esto, porque a el también lo avergüenzo.

Y el o ella deja de ser un color y me tiñe.

Diálogos-diálogos-diablos-diálogos-mendigos

Suplicas perdidas y heridas, hibridas de ruego y orgullo, de altanería y pan, de aplausos y bofeteadas, que tan solo variando el lugar del cuerpo donde la mano impacta, también varía el mensaje, esto a la vez modifica el semblante y la gestualidad.

Una sonrisa como estimulo del aplauso y un llanto como reacción a la bofeteada, y luego nada, y "luego el circo, y las payasadas y las pajereses. El sado de la bofetada, la ironía del aplauso. El pajero resentido, bella terminología robada a alguien que no recuerdo, se relame con su confusión, aún consciente de ésta. Y sueña que no hay circo, ni payasadas ni pajereses, hasta que vuelve a salir a la calle y de reojo mira su imagen reflejada en una vidriera."

¿Rata con plumas o pollo con pelos?

El mas grave de los pájaros, el mas agudo de los humanos.

Y el ámbito registral natural se completa y compensa.

Gresca/axiomas

Incluso en la más austera afirmación caben quien sabe cuantos gramos de duda y entonces vacila y reincide en lo firme, en la voluntad primera, la que tanto ha obsesionado a su centro de control/descontrol.
Y entonces continua la gresca entre lo inerte y lo variable (móvil) y esa esquizofrénica actitud lo regula y maneja sus días, y también sus días controlan su sangrienta (aunque cada vez menos) actividad cerebral bélica.

Bendita Costumbre

Ya muerto el cansancio, los primeros siete pasos del día,

el agua garroteándome la cara,

la pasta para los dientes,

la fricción, la fusión, la expulsión,

el estampado del rostro en la toalla,

el pelo... bueno eso no importa.
La pava vacía… la pava llena,

el fuego, el agua caliente o no tanto,

algo que nunca sabre, en fin… el mate

Rosas rasposas

• ¡ay las rosas! Putas, hermosas y desconsideradas, incluidas en un millón de pelotudos poemas, toda su estructura parece ser deseada, su color, textura, forma, aroma, etc.
• Siempre haciéndose analogías entre estas y las mujeres, como si tuviesen algo que ver.
• ... ya desearía yo coger una rosa…

Hombre de Café

El hombrecito de café se recuesta incomodo en el sub-cielo extrañamente verdoso.

Gota a gota fue extendiéndose por toda su porción de cielo.

Su cabeza, puede que no sea su cabeza, es probable que no tenga una de esas.

Su cuerpo bidimensional se parece harto a una copa invertida, claro está que las ventajas de una copa invertida, al igual que la relativización de la existencia de la cabeza de un hombre de café se aprecia en la capacidad de carga.

Esta carga, tanto liquida como ideológica sensorial puede derivar en dos y solo dos destinos: el encauce perfecto en su recipiente, siendo contenido por todos sus lados sin posibilidad de huida, o la explosión hacia los lados del recipiente.

Este último destino, anula todo tipo de posibilidad de estabilización, seguridad y aburrimiento.

En fin, el hombre de CAFÉ con su SONRISA RECTA, EN SU NO-CABEZA TUERTA-OCULAR, no decidió aun su destino